Mis poemas

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El poeta borracho

(Para José Manuel Núñez)

Son hijas

de una turbidez de pensamientos,

de una mixtura confusa,

de una huída melancólica,

sus palabras.

 

Cuando no,

son torpes y desangeladas.

Y cuando la sangre deja de ser viscosa

y es casi, llena de burbujas ya,

un desinfectante,

caen como copos de nieve

desafiantes,

valientes,

vibrantes,

ocurrentes,

coloridas,

melodiosas,

chocantes,

hirientes,

exuberantes.

Sobre todas las cosas.

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Selva

Hebras negras

al bosque negro,

redondo, absurdo:

un melocotón.

¿Qué falta?

Fronteras canela,

en la palma ardor.

Tamaño justo.

Tamaño igual.

Cadencia montuosa,

en la mano ratón.

¿no hay más por favor?

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